O banho, perfumado e nada tranquilo, de Helena era dado por Peter, que lhe lavou os cabelos e cuidou de seu corpo como a mais valiosa jóia do planeta. Ouviu o estômago dela reclamar. — Algo que apeteça você, bebê? - Ele perguntou, provocante. — Não sei bem, Pete. - Ela suspirou, relaxada. - Algo leve, certamente, eu sinto que preciso de um cigarro e descanso. — Já considerou parar de fumar? - Ele perguntou. — Parei durante a gravidez. - Ela disse, retraindo-se. - Depois, não tive mais motivos. — Eu me preocupo com sua saúde, meu amor. - . - Ele disse, tranquilo. - Quero que pare. — Não é isso, Pete. - Ela se afastou dele. - É só que.... - Interrompeu-se. - Podemos deixar esse assunto de lado? — Como quiser, meu bem? - Peter a percebia esquiva. - Hambúrguer? O melhor do Texas feito pelo mais gostoso do Texas. - Ele gracejou, fazendo-a rir, meiga. — Aceito, Chef. - Ela respondeu. Jantaram juntos. Ele a serviu e cuidou da bagunça. Eles se acomodaram no sofá. Para ele, est

— Sempre achei que aquela cobertura era dela. - Um dos amigos de Renard comentou.— Coisas da vida. - Peter disse. - Olha aqui. - Ele exibia um extrato bancário. Mimo é mimo, meu queridão. Ficou cara a brincadeira, mas foram duas semanas fodendo à vontade. - Ele apontou para si. - Está viciada no pai. Daqui, vou lá para a cobertura para treinar a novinha. - Ele se congratulava.— Você é o bichão mesmo! - Um dos caras se divertia. - Passa esse feitiço pra gente.— Vai sonhando. - Peter gargalhou. - É meu dom. Eu tenho o jeito. - Ria-se, orgulhoso de si. Bruce pensava no estado de Helena. Já não havia comparecido ao oftalmologista. - Preciso que vocês me façam um favor. Vamos lá pro Hell. - Peter anunciava. - Tenho um plano. Hell era um clube de baixo meretrício local, conhecido pela imigração por empregar menores e ilegais. Era difícil pegar aqueles caras e Bruce começava a desconfiar do motivo. Naquela mesa, havia dois capitães e um major. Tático, informações e operações de campo, re

Helena desistiu de si. Passou o dia deitada, sem forças para se mover. Aguentava a fome e a sede. A dor no corpo anestesiava-a. Ela se punia, sem entender a causa daquilo ou conseguir encontrar suas falhas. Nada fazia sentido. A mente voltava a se confundir. "Eu sempre o amei assim? Isso é amor? Dói tanto..." Ela se questionava. Forçava-se a dormir para sedar a mente. Do escritório, Stuart e Bruce partiram. Gregory parecia tomado de ódio, assumiu a condução do veículo e dirigia a toda velocidade. Em questão de vinte minutos, chegaram ao rancho de Renard. — Por que este endereço não está registrado? - Bruce questionou. — Deve ser algum tipo de cativeiro. Como vou saber? Peter sempre foi um canalha. - Gregory respondeu, ríspido. - Só não achei que Helena não passaria de mais uma das presas daquele predador. Como fui idiota! Achei que a amava e mudaria, se fosse por ela. — Não é o que parece, capitão. - Bruce constatava. Desceram do carro, a casa parecia trancada. Gregory se desespe

— Bacon? - Bruce confirmou as batidas à porta. — Sim, senhor. - Ela respondeu. — Entre, por favor. - Ele se mantinha naquela enxurrada de papéis. — Senhor, posso ajudar a organizar isso? - Ela se ofereceu. Trazia uma pasta à mão. — Aceito a ajuda. O que tem aí? - Ele perguntou. — Documentos civis da Tenente. É um tanto triste. É como se fosse uma prova de que ela existiu. - Maria suspirou. - Uma vida cabe em uma pasta, Tenente. - Ela entregou os documentos para ele. — Desculpe. Não entendi o quis dizer. - Ele recebeu a pasta, parando para ouvir a Cabo. — Na cobertura, não há nada, sabe? Fotos, diplomas, condecorações, medalhas, nada dessas coisas que qualquer um ostentaria. Toda a vida e a existência dela está nesta pasta: diplomas, certidões, as duas únicas fotos dos homens do passado dela, passaporte, documentos pessoais. Tudo aí. Um catálogo da prova da existência de alguém que claramente não quer existir. Por que batalham tanto por ela? - Maria se incomodava com essa

Peter foi liberado depois de ser ouvido pelo General. Helena estava fora de serviço, mas sempre foi um pequeno terremoto para a unidade. Renard era o único que tinha conseguido liderar ela, depois do marido morto. Um ou outro superior se aventurava e era invariável: ou acabavam fora, ou submissos aquele pequeno furacão de um metro e setenta e bonitos olhos de diamantes. Suas equipes a amavam, era outra conversa. De condução firme e maternal, levava seus homens ao extremo, sem que percebessem. Cozinhava-os em operações, deserto a dentro, como a rãs. Ela pensava como uma bandida e agia como uma heroína. Isso a preservava ali. Renard voltou para a cobertura, não conseguia mais acesso ao prédio. Havia ordens estritas de não permitir sua entrada. Era informado que suas coisas estavam em sua casa, fora da base. Furioso, foi para o rancho. Encontrou sua mala revirada e as roupas rasgadas. Dentro, a casa não estava em melhor estado: uma porta de vidro quebrada. Ali, o vento e a terra seca f