Amaia. La conciencia regresa como un oleaje lento. Mi cuerpo pesa y hay cierto ardor en la espalda. Todo está quieto, es demasiado blanco por lo que la luz parece rebotar con fuerza en las paredes. Huele a desinfectante, es como si me hubiera transportado a un lugar impoluto y pacífico. Parpadeo, pero mis párpados se sienten de plomo. Unos segundos después puedo ver mejor todo a mi alrededor. En definitiva, estoy en una habitación demasiado limpia, elegante, de paredes claras y luz cálida filtrándose por las cortinas ¿Es el hospital? pero si es así no se trata de una habitación común. No es igual a la que Diara acostumbra. Intento incorporarme, pero un pinchazo agudo en el costado me detiene. Gimo por lo bajo. —No se mueva, por favor —dice una voz femenina a mi derecha. Una enfermera, de aspecto tranquilo y cabello rubio se acerca a mí con una tableta en la mano. —Aún necesita reposo. Le informaré al médico que ha despertado. Asiento y aunque mi garganta está seca empiezo a hab

Amaia. La habitación blanca huele a desinfectante y manzanas. Debo recostarme de lado, apoyándome en una almohada suave tras la espalda. Diara corta un trozo de una manzana, pero no deja de sonreír mientras me ofrece una rebanada. —¿Qué es tan gracioso? —pregunto intrigada por su alegría súbita. Ella eleva una ceja. —Es la primera vez que los papeles se invierten. Siempre he sido yo la que está hospitalizada y tú la que cuida. Ahora… me toca a mí. Mis comisuras se estiran para mostrar una sonrisa pequeña. Sus palabras me dejan pensativa. —No es que me alegre de que te hayan disparado —agrega rápido—. Sé que estuviste muy cerca de morir, sólo que… —Lo entiendo —La interrumpo con voz suave—. Y me alegra que estés aquí. Lo que más me importa es que ya no estés enojada conmigo. Diara suspira y deja el cuchillo pequeño sobre el plato. —Estaba enojada, pero tenía razón. No porque fuera una niña caprichosa. Quiero que me trates como una mujer, Amaia. Eso es todo. Le aprieto la mano

Amaia. Elan se acerca despacio a la cama, con una botella de agua entre las manos. —Toma —dice con suavidad—. Bebe un poco. Lo dudo, pero me incorporo y al final la acepto. El agua recorre mi garganta con lentitud, aliviando la sequedad y permitiéndome respirar mejor. Al terminar alzo la vista en su dirección. —¿Estás bien? —pregunta con expresión tranquila. Lo pienso antes de responder. La respuesta es no, aún tengo el miedo clavado en el pecho, pero es algo que no quiero decirle. —Sí… sólo fue una pesadilla. Elan acerca una silla y se sienta a mi lado. —Es normal. Después de una experiencia traumática, el cerebro intenta procesarlo todo. Aparecen sueños, recuerdos incómodos, incluso pequeñas alucinaciones y con lo que has vivido no es extraño sobresaltarse mientras duermes. Lo escucho con atención y asiento de forma lenta. No obstante, su explicación no me tranquiliza, si es lo que él pretendía. —Gracias —expreso antes de regresar la botella a sus manos. Elan la deja sobr

Amaia. Permanezco sentada en la sala de estar, con un libro abierto entre las manos y una taza humeante reposando en la mesita contigua. El calor de la bebida es agradable, incluso reconfortante, pero mi mente no consigue concentrarse en ningúna frase del texto. Mis ojos se deslizan una y otra vez sobre las mismas palabras, pero de nuevo quedo en blanco. La distracción resulta evidente. —¿Necesita algo, Señora? Con gusto puedo traerlo. El mayordomo a mi lado aparece con discreción siempre disponible, o por lo menos es así desde que lo conocí.—¿Sabe en dónde está mi hermana? No la he visto en todo el día. —No lo sé, señora, no me lo han informado. Asiento. —¿Sabe a qué hora regresa Gael? El hombre inclina la cabeza a modo de disculpa anticipada. —No dispongo de esos detalles, aunque, si lo desea, puedo realizar algunas llamadas para ubicarlos y preguntarles. Niego con suavidad. —No es necesario. Gracias y prefiero estar sola. El mayordomo asiente y se retira en silencio.

Gael. Mi pluma descansa inmóvil entre los dedos y los documentos permanecen sobre la mesa igual que desde horas. Mi mente está demasiado lejos como para concentrarme. Aún me viene el recuerdo de la visita nocturna de Amaia la noche anterior. Su imagen es distinta a la de nuestro reencuentro en aquella iglesia, parece menos reacia y desafiante, incluso más sumisa… Hubo un instante en el que sentí el impulso de extender la mano y acariciar su mejilla. Tuve que obligarme a no hacerlo. Pensar en ello me provoca una incomodidad que no puedo ignorar. Mi mano se convierte en un puño contenido. He bajado la guardia y ella igual. Yo debo ser duro y ella debe odiarme. Amaia no lo sabe, pero si no fuera por la locura y ambición de mi padre jamás nos habríamos reencontrado, mucho menos casado. Bufo. —La familia Belmonte sólo representa peligro para ella. Entonces, el odio debe ser su mecanismo de defensa porque impulsa y protege, lo sé a la perfección. Para los Belmonte ella no es más qu