El viento cambió de dirección esa noche.Ya no olía a tierra húmeda o a hojas rotas. Olía a huida. A regreso. A sangre vieja y nombres olvidados.Luke lo sintió antes de que ocurriera.Se levantó de la cama, el pecho desnudo, los ojos encendidos como brasas. Rita lo siguió, abrigada por una manta.—¿Qué es? —preguntó ella, sabiendo que no era solo un presentimiento.—Ellos. Los que quedaron. Los que sobrevivieron a la masacre.Rita se detuvo. Su corazón se aceleró.—¿Estás seguro?—Están llamando. Y quieren verme.…La reunión tuvo lugar en un claro donde los árboles parecían inclinarse en respeto. No quedaba rastro del antiguo refugio, solo piedras carbonizadas y cenizas dispersas.Pero ahí estaban.Siete.Siete figuras emergiendo de entre las sombras, algunas con el andar cojo, otras con una mirada vacía. Pero vivos. Con cicatrices que hablaban más que cualquier palabra.Uno de ellos era **Tomi**. El viejo cocinero de la manada, el que todos creyeron muerto.—Sos igual a tu padre, L

Pasaron quince años.El bosque había cambiado, pero también seguía igual. Las raíces eran más gruesas, los árboles más sabios. La tierra había sanado. Las cicatrices del fuego aún estaban ahí, sí, pero cubiertas por musgo nuevo, como si el bosque mismo hubiese decidido no olvidar… solo recordar con ternura.La aldea ya no era un campamento. Era una comunidad. Con casas de madera, puentes entre los árboles, huertos que crecían con una generosidad casi mágica, y niños que corrían con pies descalzos y risas salvajes. Hijos de la luna. Hijos de la libertad.Rita caminaba descalza por el claro.Llevaba una túnica azul oscura, su cabello suelto, plateado en las puntas. No porque hubiese envejecido, sino porque algo dentro de ella se había fundido con la esencia antigua del bosque.Era la madre de todos. La guía. La que los había sacado de la oscuridad.A su lado corría un niño de unos ocho años. Piel morena, ojos grises. Los mismos ojos.—Abuela —dijo él, entre risas—. Hoy soñé con el árbol