" Bang " Assustando-se com o barulho, Clara correu para a sala no meio da noite segurando uma vassoura, pensando ser algum invasor que havia invadido a casa. Rosa, uma mulher de idade que trabalhava na família há mais de vinte anos, acompanhou apressadamente. Ao chegar na sala, ouviu um choramingar familiar. Ao ligar a luz, notou a mulher caída na sala. Os pedaços de vidro estavam espalhados por todo o cômodo, contudo o que chamou a atenção de Clara foi ver o corte na perna esquerda de sua irmã Julia. "Julia, minha filha, o que aconteceu? " A senhora, de aparência elegante, usava um vestido rosa longo. Vendo sua filha cercada por pedaços de vidro, correu em direção à sua filha com grande preocupação. Clara viu sua madrasta preocupada com a filha, e sentiu um pouco de inveja de Julia, pois ela tinha alguém que a amava e estava ali quando ela precisasse, mais ela nunca teria ninguém, sua mãe a abandonou quando ela tinha três anos e seu pai não era alguém que se preocupava com o bem-

— Júlia, eu trabalho aqui desde que me entendo por gente, mas não sou sua escrava e muito menos um robô — Clara disse, a voz rouca pela febre. — Estou doente e não vou fazer nada para você. Ela se virou para o lado oposto, fechando os olhos. O simples ato de falar parecia drenar suas últimas energias. — Sabe de uma coisa? — Júlia começou, com um sorriso de escárnio. — Meu pai foi acertar meu casamento. Em breve serei a Senhora Lins, e você continuará sendo apenas uma criada que vai trabalhar para mim. Clara sentou-se na cama com dificuldade. Olhou para a irmã mais velha, tentando encontrar qualquer vestígio de humanidade naquele rosto tão bonito e tão frio. — Eu nunca serei sua criada. Não sou um objeto, Júlia... sou sua irmã mais nova. — Você ainda se considera minha irmã? — Júlia soltou uma gargalhada debochada. — Ponha-se no seu lugar, Clara. Ou você se levanta agora, ou eu dou um fim naquela pasta que você guarda com tanto carinho. Aquilo que você esconde como se fosse um teso

O Segredo de Clara Antônio continuava encarando o copo de uísque, esperando uma resposta que Clara não deu. Ela apenas deixou o copo d'água sobre a bancada e subiu as escadas em silêncio. Ao trancar a porta do seu pequeno quarto, o coração ainda batia acelerado pela pergunta do pai, mas sua prioridade era outra. Ela se ajoelhou e tateou o fundo falso sob uma ripa solta do guarda-roupa — o lugar onde havia escondido a pasta após conseguir recuperá-la do quarto de Júlia enquanto a irmã estava no hospital. Ao puxar o envelope de couro gasto, Clara sentiu um peso no estômago. Aquilo era tudo o que restava da sua verdadeira identidade. Ao abrir a pasta, o primeiro item que seus dedos tocaram foi uma fotografia antiga, amarelada pelo tempo. Nela, uma mulher de sorriso doce — sua mãe biológica — segurava a mão de um menino de cerca de sete anos em um jardim florido. O rosto do menino era estranhamente familiar, o mesmo par de olhos intensos que a perseguiam nos sonhos há anos. Atrás da fot

— Você não entende, não é? — Júlia sibilou enquanto jogava as coisas no chão. — Você não é nada. Você é uma mancha na história desta família. Se eu tiver aquela pasta, eu sou a rainha. Se você tiver, você é apenas um alvo. Enquanto as duas se confrontavam, Rosana apareceu na porta, observando o caos. Sua expressão era gélida, mas seus olhos brilhavam com uma inteligência perversa. — O que está acontecendo aqui? — perguntou a madrasta, sua voz calma demais para o momento. — Mãe! Ela pegou! A sonsa roubou a pasta do meu quarto! — Júlia apontou para Clara, que permanecia imóvel. Rosana entrou no quarto e fechou a porta atrás de si. O som do trinco girando pareceu uma sentença de morte para Clara. A mulher caminhou até a enteada e tocou seu queixo com uma delicadeza que era mais aterrorizante do que qualquer agressão física. — Clara, querida... — Rosana começou. — Você sabe que eu sempre tentei mediar as coisas entre você e seu pai. Mas você está tornando as coisas muito difíceis. Aqu

O escritório de Acácio Lins na sede da empresa tinha um ar sombrio. As cortinas estavam fechadas, e o único som era o tique-taque pesado de um relógio de parede. Acácio estava sentado atrás da sua imensa mesa de carvalho, com o braço ainda marcado pelo curativo onde o soro estivera preso. À sua frente, Antônio Sue tentava esconder o suor frio que escorria por sua têmpora. — Marcos acordou, Antônio — começou Acácio, a voz rouca. — Mas o quadro é pior do que imaginávamos. Ele pode não voltar a andar e os órgãos internos foram severamente atingidos. Antônio pigarreou, fingindo uma simpatia que não sentia. — Eu soube. É uma tragédia, Acácio. Júlia está... devastada. Ela não para de chorar em casa. Acácio arqueou uma sobrancelha. Ele conhecia o mundo dos negócios e sabia que a "devastação" de famílias como a de Antônio geralmente tinha mais a ver com o bolso do que com o coração. — Vamos direto ao ponto. O projeto Verde Sustentável ainda está desaparecido. Minha empresa está vulnerável