Marcos O som do monitor cardíaco foi minha trilha sonora por dias. Aquele bip constante, quase irritante, acabou se tornando parte do meu cotidiano. Nos primeiros dias, minha cabeça ainda estava embaralhada, efeito da sedação, das dores e da enxurrada de analgésicos que pareciam não dar conta de apagar a lembrança do impacto. Eu me lembrava de flashes: Clara gritando meu nome, o carro vindo rápido demais, a dor atravessando meu corpo como se todos os ossos tivessem sido atingidos ao mesmo tempo. E depois, o rosto dela acima do meu, molhado de lágrimas, enquanto o mundo ao redor se desfocava. Acordar no hospital foi estranho. Parte de mim estava aliviada por estar vivo. A outra… furiosa por não saber quem tinha feito isso. No terceiro dia, meu pai ainda insistia em me transferir para o hospital dele. Eu recusei todas as vezes. Clara me apoiou nessa decisão, e isso parecia irritá-lo ainda mais. Não que me importasse. Já estava cansado de viver sob a sombra das decisões dele. A políc

O fim de semana tinha tudo para ser perfeito. Uma pousada charmosa no interior, rodeada de árvores que sussurravam com o vento, um lago refletindo o céu limpo e, claro, Marcos, com aquela barba por fazer que eu fingia não reparar, mas que secretamente me fazia pensar em coisas que definitivamente não eram santas. Já estávamos juntos oficialmente. Um mês intenso, colado um no outro, rindo, brigando por coisas bobas e... fazendo amor como se o mundo fosse acabar a qualquer momento. Desde a noite antes do atropelamento, era como se não conseguíssemos mais ficar longe. Naquela manhã, estávamos na varanda da pousada, sentados lado a lado, dividindo um café e um pedaço de bolo de laranja. Marcos tinha um jeito de olhar pra mim que fazia o resto do mundo sumir. — Sabe, eu pensei em a gente estender a estadia — ele disse, cruzando uma perna sobre a outra e me oferecendo um sorriso preguiçoso. — A gente poderia ficar aqui por mais uns dias, só nós dois. Sorri, mas ao mesmo tempo senti o es

Denis O quadro branco estava coberto de fotos e anotações rabiscadas. Rostos de mulheres, locais de crime, datas. Todas as linhas vermelhas convergiam para um vazio, o assassino sem rosto. Esfrego os meus olhos e sentiu a ardência. Na agitação da delegacia, apenas o som do marcador contra o quadro preenchia o ar. — Todas disseram a mesma coisa… — murmurou, batendo o dedo contra o papel. — Ele nunca deixava ser amado. Nunca deixava ouvir a palavra “eu te amo”. Afundado em pilhas de relatórios e fotos de cenas de crime, tentando encontrar qualquer maldita conexão que pudesse levar até ele. O assassino que me tirava o sono há meses. O mesmo que já havia deixado quatro mulheres mortas sem nunca deixar um único fio de cabelo para análise. Quando se está nesse tipo de caçada, aprende-se a reconhecer padrões, e também a sentir quando algo está para acontecer. E naquela noite, a sensação estava grudada na minha pele. Foi então que um dos rapazes da delegacia apareceu à porta. — Detetive

Assassino O hospital tinha aquele cheiro irritante de desinfetante misturado com medo. Um odor que não sai da roupa nem da memória. Pessoas iam e vinham pelos corredores, passos apressados, vozes sussurradas, choros contidos. Médicos com jalecos amarrotados, familiares desesperados agarrados a qualquer centelha de esperança… e, ainda assim, ninguém reparava em mim. Ninguém nunca repara. Essa sempre foi a minha maior vantagem. Dei um gole no café morno que comprei apenas para justificar minha presença ali. Amargo demais, fraco demais. O copo de papel servia como disfarce, um detalhe banal que me fazia parecer apenas mais um visitante cansado, alguém que passou a noite em claro esperando notícias ruins. A postura curvada, o olhar baixo, a paciência estudada, tudo cuidadosamente ensaiado. Mas meus olhos… ah, eles nunca descansavam. Daquele ponto do corredor, eu conseguia ver perfeitamente a porta da ala de emergência. Enfermeiros entravam e saíam o tempo todo, empurrando macas, troc

Dar más notícias nunca é simples. Dar más notícias sobre um assassinato é pior. Dar más notícias sobre a filha de alguém… é o tipo de coisa que consome pedaços da sua alma e deixa marcas que nenhum tempo apaga. Saí da delegacia com a mente ainda martelando as imagens da cena do crime. Eduarda… Duda… caída no chão do quarto, o corpo sem vida envolto pelo silêncio pesado que sempre fica depois de um ato violento. Já vi mortes antes, e não foram poucas, mas não importa quantas vezes, nunca fica fácil. A sensação de impotência sempre é a mesma. Peguei o carro na garagem e segui até o endereço que constava na documentação dela. A cada quilômetro, o cenário mudava. Primeiro ruas comuns, depois calçadas impecáveis, jardins podados com perfeição, portões automáticos. Um bairro de alto padrão, onde as pessoas acreditam que nada de ruim acontece, como se muros altos e câmeras de segurança fossem capazes de impedir o mal de entrar. O portão da mansão se abriu lentamente, como se até o ferro