La cena con los inversores se había prolongado más allá de lo necesario, convirtiéndose en una de esas noches donde el alcohol de alta gama solo servía para lubricar conversaciones vacías y acuerdos financieros cargados de prepotencia. Parker estaba en su elemento, dominando la mesa con esa precisión quirúrgica que me revolvía las entrañas, mientras yo me limitaba a cumplir mi papel: la esposa perfecta, callada y elegante, que sonríe cuando es debido. James estaba allí, sentado frente a mí, y a pesar de la distancia, sentía su mirada como una quemadura invisible. Cada vez que alzaba la copa, cada vez que él intervenía con su voz profunda, mi control flaqueaba.Al terminar, la lluvia de la ciudad —diferente a la de Barcelona, más ácida y menos romántica— nos recibió en la acera. Mientras Parker y otros inversores negociaban los últimos detalles del transporte en la puerta del restaurante, me aparté ligeramente, buscando un respiro en la humedad de la noche.—Disfruta de la vista, Charlo

El interior del coche, otrora un santuario de cuero inmaculado y silencio absoluto, se había convertido en un confesionario de metal. La lluvia seguía martilleando el techo, un sonido constante que aislaba nuestra burbuja de la realidad. El aire estaba cargado de un vaho denso, una mezcla de nuestra propia respiración, el olor a lluvia y esa fragancia intensa a motor y deseo que nos envolvía.James, que minutos antes había sido una fuerza de la naturaleza sobre mí, ahora estaba sentado en el asiento del conductor, con la cabeza apoyada en el respaldo y los ojos cerrados. Su mano, todavía impregnada de la grasa negra que nos había ensuciado a ambos, buscó la mía. No lo hizo con la urgencia salvaje de hace un momento, sino con una lentitud que me resultó más desarmadora. Sus dedos comenzaron a jugar con los míos, trazando líneas invisibles en mi palma, recorriendo cada pliegue de mis nudillos. Era una caricia casi ausente, como si su mente estuviera lejos, procesando la misma tormenta qu

La puerta de roble de la mansión se abrió ante mí, y el contraste entre el mundo exterior, cargado de lluvia, secretos y la piel de James todavía palpitando bajo mis dedos, y la atmósfera controlada del hogar Kensington, fue un golpe que me dejó sin aire. El recibidor olía a cera de muebles y a esa fragancia impersonal y cara que Parker elegía para cada rincón de nuestra existencia.Caminé hacia el salón, con el corazón martilleando contra mis costillas, lista para cualquier interrogatorio, cualquier mirada de desprecio. Sin embargo, al cruzar el umbral, me encontré con una escena que me detuvo en seco, una que me resultó tan ajena como dolorosa.Parker estaba en el suelo de la alfombra persa, con la camisa impecable apenas desabrochada en el cuello, rodeado de bloques de madera de colores. Nuestra hija, pequeña y ajena a la complejidad de las mentiras de los adultos, reía mientras intentaba construir una torre inestable. Parker, el hombre cuya voz era el miedo de sus subordinados, ten

La revelación flotaba en el aire de la oficina, cargada de una electricidad más densa que la del deseo que acabábamos de consumar. El nombre de Emma, pronunciado en la voz ronca de James, parecía haber alterado la composición misma del oxígeno. Me levanté del sofá con las piernas aún temblorosas, movida por una necesidad visceral de conectar con él, de suavizar el filo que su mirada había adquirido al observar la fotografía.Me acerqué a su espalda, sintiendo la tensión en sus músculos bajo la camisa mal abrochada. Lo abracé por la espalda, deslizando mis brazos alrededor de su torso firme, apoyando mi mejilla en su omóplato. Mis dedos se cerraron sobre sus costados y, sin pensarlo, enterré mis dientes en su hombro en un mordisco suave, una marca de posesión y desesperación.—Tiene dos años —murmuré contra su piel, mi voz apenas un suspiro—. Emma es mi vida, James. Es lo único real que he construido en este mundo de cristal.James se quedó rígido un instante, procesando cada una de mis

La habitación principal era un refugio de seda y penumbra, pero para mí, aquella noche, se sentía como una celda dorada. Parker me había recostado sobre la cama como si fuera una muñeca de porcelana a punto de quebrarse. Sus manos, que antes de nuestra boda solían ser distantes, ahora se movían con una eficiencia clínica y una suavidad que me resultaba extrañamente perturbadora.—¿Dónde está Emma? —pregunté, con la voz apenas audible a través de los labios hinchados. El eco de la bofetada de mi padre todavía zumbaba en mis oídos, una frecuencia baja de dolor que no cesaba.Parker, que estaba empapando un algodón en antiséptico, se detuvo un instante. Sus ojos, oscuros y opacos, se clavaron en los míos.—Está dormida en la habitación contigua. Mis padres se encargarán de ella hasta mañana. Está a salvo, Charlotte. Solo preocúpate por ti misma.Comenzó a limpiar la sangre seca de mi rostro. Su tacto era preciso, sin rastro de la furia que había exhibido hace menos de una hora frente a mi