El champán tenía el sabor amargo de la resignación. Podía sentir las burbujas estallando contra mi paladar, pero no me producían ni un ápice de alegría. A mi alrededor, el salón de baile de la mansión Kensington vibraba con una elegancia que me resultaba ajena, a pesar de que yo era la protagonista de aquel despliegue de opulencia. Las lámparas de araña, con sus miles de cristales tallados, proyectaban una luz fría y deslumbrante que parecía diseccionarme, exponiendo mi alma ante una multitud de rostros desconocidos que aplaudían mi "futuro perfecto".Parker estaba a mi lado. Su mano, firme y posesiva, descansaba sobre mi cintura con una presión que no admitía espacio para el error. Él era el heredero indiscutible, el hombre que cualquier mujer de nuestro círculo desearía tener como compañero de vida. Tenía una mandíbula afilada que parecía esculpida en mármol y unos ojos que siempre escaneaban la sala, calculando el valor neto de cada invitado. Cuando me miraba, no veía a la mujer que

La mañana en Barcelona me recibió con un cielo plomizo que reflejaba exactamente mi estado de ánimo. El encanto de la noche anterior se había disipado, dejando paso a una realidad que me golpeó con la fuerza de un huracán. Mi teléfono, apoyado sobre la mesita de noche del hotel, vibraba con una insistencia agresiva que me hizo saltar de la cama.Era Parker.Contesté con las manos temblando, una reacción física que odiaba.—¿Charlotte? ¿Dónde estabas anoche? Llamé a la habitación tres veces después de la cena. El chofer dice que regresaste sola, tarde y empapada. ¿Se puede saber qué demonios estabas haciendo? —su voz, a través del auricular, era un látigo de frialdad y control.Cerré los ojos, sintiendo cómo la presión en mis sienes aumentaba.—Estaba trabajando, Parker. La reunión se extendió y luego… me perdí un poco caminando por la ciudad. No es para tanto.—¿"Perderse"? Charlotte, no eres una turista cualquiera. Eres una Sinclair. Tu comportamiento refleja nuestro apellido, y lo qu

La lluvia en Barcelona había dejado de ser un incordio para convertirse en un cómplice. Mientras caminábamos, el frío se filtraba por mis poros, pero el calor que emanaba de James, ese contacto constante de su brazo rodeando mis hombros, creaba una burbuja invisible donde las leyes de la física y las normas sociales simplemente no tenían jurisdicción. Barcelona era un laberinto de luces reflejadas en los charcos, y nosotros dos éramos los únicos habitantes de un mundo que se estaba deshaciendo para volver a formarse a nuestra imagen.Él no me soltó ni un segundo. A veces, sus dedos se apretaban contra mi piel, una caricia muda que decía más que mil frases. No necesitábamos hablar. El silencio entre nosotros estaba saturado de lo que había ocurrido en la calle, de la electricidad que aún recorría nuestras terminaciones nerviosas. Cada paso era un desafío a la cordura; cada mirada furtiva hacia él era una renuncia a la vida de perfección que me esperaba al otro lado del océano.—Estamos

El murmullo de Barcelona empezaba a filtrarse por las cortinas, un recordatorio sutil de que el mundo seguía girando a pesar de que el nuestro se había detenido en aquel balcón. El aire de la mañana traía consigo el aroma a café y a la panadería de la esquina, un contraste embriagador con el olor a sábanas revueltas y a nosotros que aún impregnaba la estancia.James se levantó primero. Lo vi caminar hacia la pequeña mesa del rincón, su figura recortada contra la luz que se colaba por los ventanales. Se veía tan natural, tan despojado de las máscaras que los hombres de mi círculo social solían usar, que me quedé observándolo en silencio, saboreando el privilegio de verlo en su versión más auténtica. Marcó un número en su teléfono y pidió algo con una soltura que me hizo sonreír.—Café cargado, zumo de naranja, algo de bollería y un par de huevos revueltos. Sí, a la habitación 402. Gracias —colgó y se giró, encontrándome con los ojos fijos en él.Se acercó a la cama y se sentó al borde,

El sonido de las campanas de la catedral no era un anuncio de felicidad, sino un replicar metálico y pesado que sentía como golpes sobre mi propia cabeza. La boda Sinclair-Kensington no fue una ceremonia; fue una exhibición de poder, una puesta en escena tan calculada y fría que hasta el aire que respirábamos dentro del templo parecía haber sido filtrado por abogados.Llevaba un vestido de encaje francés que costaba más que la casa de mis sueños, aquel hogar que alguna vez imaginé pintar de colores cálidos y llenar de música. Ahora, ese vestido se sentía como una armadura de la que no podía escapar. Mientras caminaba por el pasillo central, bajo la mirada de quinientos invitados que representaban la élite financiera del país, mis pies se movían por pura memoria muscular, una coreografía ensayada hasta el hartazgo.Parker me esperaba al final, impecable, rígido, con esa expresión de satisfacción contenida que solo mostraba cuando cerraba un negocio particularmente lucrativo. Él no me mi