Reviso el estuche y paseo los dedos por el rígido cuero que lo cubre. Lo abro con un suspiro y resoplo al hallar en su interior un fusil de francotirador sobre una tela rojiza y vieja. El resoplido no es de indignación, es de dolor al saber que lo utilicé en antaño, que lo desarmé y limpié con Peace al tanto de todo lo que hacía para regañarme cuando era necesario e instruirme en cada parte que desmontaba. Las lágrimas vuelven a ser desbordadas. Esto es lo que obtengo cuando le asesiné bajo su voluntad, y es un regalo amargo. ¿Ya nada me ata a él? No, me equivoqué. Esto lo hace, me encadena más a las memorias donde su figura está involucrada. Esta es su forma de decirme que su recuerdo no se irá de mi cabeza hasta que logre renunciar a este rifle. Es una Barrett M82, un fusil de francotirador de alta potencia. Es semiautomático. Se suele utilizar para incluso traspasar el blindaje de un tanque, por ello también es acuñado como la perfección antimateri

Segunda parte Una cálida luz acaricia mi rostro y me insta a abrir los ojos. Me incorporo como puedo y, con esfuerzo, me dedico a mirar mi alrededor. Reconozco las paredes de un azul claro desgastado. Mi mirada esta vez se centra en mis manos, que están vendadas. La tela blanquecina está manchada por la sangre seca. Pestañeo y vuelvo a observar el techo. La bombilla parpadea y parece intensificar su luz. Suspiro.«¿Cuándo seremos libres?».Aprieto las manos contra mis muslos y apoyo el lateral de la cabeza en la gélida pared a mi derecha.—Quiet. —Los ojos verdes me buscan al otro lado de la habitación, los siento—. ¡Quiet!Vuelvo en sí y lo miro.—¿Qué ocurre, Peace?Alza la mano y me revela el yeso.—No soporté esta vez. —Presiona los labios—. E