Tres desgarbados gatos negros lamían una mano inmóvil que sobresalía entre bultos de basura, en el inmenso basurero municipal de la ciudad. Su muñeca tenía marcas moradas a su alrededor, señal inequívoca de maniatamiento. La mano comenzó a moverse cuando uno de los gatos mordió el dedo índice. Había junto a ella, en el suelo, un documento de identidad con la foto de un joven que tenía por nombre "Alberto José Villanueva Contreras". La imagen era de un muchacho de unos treinta años de edad, de largo y cuadrado mentón, cejas gruesas y largas, ojos azules vivaces y cabello castaño engominado con perfectos rulos. El joven sonreía en la foto con picardía, acentuando sus mejillas coloradas y rellenas.Tras el movimiento de la mano, un montón de desperdicios se mo

Muchas personas salían y entraban por las puertas del edificio de la Facultad de Medicina de la Universidad Central, aquella tarde en que Daniela se atrevió caminar por el corredor usando una blusa bastante ceñida a su torso, sin ningún bléiser o chaqueta sobre ella. Siempre había usado algo para cubrirse su despampanante silueta de estrecha cintura y voluminoso busto, pero esta vez no. Era mitad de semestre, de su primera temporada ya como profesora titular de la carrera de medicina, en la materia de Sistema Endocrino, correspondiente al último año de la carrera.Nadie era inmune a su encanto, y no podían evitar verla a su paso: los hombres cayendo en su embrujo, y las mujeres con envidia. Ese mismo efecto lo producía ya dentro del salón de clases, cuando impartía la materia de pie sobre una pequeñ

Daniela se hallaba dentro del confesionario de la capilla parroquial, preparándose mentalmente para ser atendida por su hermano. Daniel abrió la ventanilla y la miró. De inmediato supo que algún problema la acongojaba cuando vio su semblante de angustia. Daniela entrecruzó los dedos de su mano. Sería la primera vez que se confesaba luego de haber hecho su primera comunión a los doce años. —Ave María Purísima —dijo Daniel. —Sin pecado original concebido —respondió con sus manos en plegaria.  —Cuéntame lo que te preocupa —Recuerdo cuando mamá, que en paz descanse, nos regañó por la muerte de aquella paloma, la que mataste con tu fonda —le dijo.  —Lo recuerdo —le respondió de hombros encogidos, aún lamentando aquel error fatal. La mente de ambos se fue a ese momento de sus vidas. Ambos tenían diez años de edad. En el atardecer, en el patio de la casa, cubierto de una grama de intenso verdor, la alegre niña saltaba la cuerda, mie