(POV: Mike)

No soy fan de los trajes formales.

Tampoco de las sillas incómodas.

Y mucho menos de que seis ancianos con cara de funeral me pregunten por qué sigo vivo después de una misión que casi nos mata a todos.

Pero aquí estoy.

Sentado.

Con la espalda recta solo porque el puto traje me obliga.

Audiencia con el consejo.

Otra vez.

Uno de ellos me observa como si intentara adivinar cuántas reglas rompí esta semana.

Spoiler: más de las que debería.

Menos de las que quería.

—Michael Callahan —dijo uno de los tipos, el más calvo, con la voz como vidrio molido—. Preséntanos tu versión de los hechos.

Inspiré hondo.

No por respeto.

Por paciencia.

—Descendimos al objetivo asignado. Entramos en contacto con el espécimen mutado, clasificado como wyvern. Procedimos con contención. Apareció un enemigo no identificado, quien resultó ser nuestro supuesto compañero: Lucian Moreau.

—¿Sospechaste de él antes?

Lo pensé.

Podría mentir.

Pero pa’ qué.

—Sí.

—¿Por qué no lo reportaste?

—Porque si