POV de Fredric

A neve na fronteira canadense não é branca; é uma mortalha que devora a luz e a esperança. Meu 4x4 rugia, as rodas lutando contra o gelo em uma estrada que não aparecia em nenhum mapa civil. Nas últimas oito horas, minha mente de arquiteto estava processando mais do que coordenadas. Eu estava processando um padrão de perseguição.

Percebi isso desde que cruzei a ponte das Mil Ilhas. Dois sedãs escuros se revezavam para me seguir, mantendo uma distância profissional — daquelas que