Mónaco en primavera se siente como una postal diseñada por alguien que odia a los pobres. Todo es demasiado brillante. Demasiado azul. El aire huele a sal cara y a combustible de aviones de los helicópteros que zumban constantemente sobre la costa.

Diane estaba en el centro del gran salón de baile, rodeada de personas que costaban más por hora de lo que ella solía ganar en un mes.

Había una organizadora francesa con un bob corto y una actitud aún más cortante, dos floristas discutiendo la integ