P. V. O. Arón

—¡Tráiganla! —ordena Jarek, su voz tan fría como el hielo, tan cortante que podría abrirme el pecho.

Mis ojos se abren con furia y un temblor recorre mi cuerpo.

El mundo se detiene. Todo. El aire, el tiempo, mi respiración.

Mi corazón se estrella contra mis costillas con una fuerza brutal cuando la reconozco: es ella... es mi madre… la mujer que me dio la vida.

Camina con la cabeza gacha, encadenada, arrastrando los pies. Los grilletes le muerden la piel hasta hacerla sangrar. Y ese maldito collar… ese maldito collar que le lacera su dignidad más que su cuello…

Pero no está sola.

Detrás de ella, Otras lobas son arrastradas con la misma humillación, igual de rotas, igual de reducidas a nada.

Como si fueran mercancía.

Como si sus vidas fueran desechables.

—¡Diosa! ¿Qué demonios está pasando aquí? ¿Acaso nos has abandonado? —mascullo entre dientes, con la rabia hirviendo en mis venas, ardiendo en cada rincón de mi ser, rugiendo por salir y arrasar con todo a su paso.

Jare