Se había ido. Eso era todo. Telón abajo. Bueno, fue entretenido mientras duró.

Mi parada era la siguiente, así que me dirigí hacia la misma puerta por la que él acababa de salir como una tormenta. Mi pie chocó contra algo que se sentía como un disco de hockey grueso, lo que me hizo mirar hacia abajo.

Mi pulso se aceleró. El Señor Alto-Moreno-y-Grosero, al parecer, había dejado una parte de sí mismo atrás.

¡Se le cayó el teléfono!

¡Su maldito teléfono!

Había salido del tren tan rápido que debió habérsele resbalado de la mano. Yo, desafortunadamente, estaba demasiado ocupada admirando cómo sus pantalones ajustados abrazaban ese trasero esculpido como para notarlo. Recogí el iPhone; se sentía cálido en mis manos. La funda de cuero tenía un aroma distintivo—su aroma. Casi lo acerqué más para olerlo antes de detenerme a tiempo.

Me cubrí la boca y miré alrededor. Si mi vida tuviera una banda sonora, este sería el momento en que sonaría la risa enlatada de una comedia. Nadie parecía estar mirándome. Nadie notó que ahora yo tenía el teléfono del Señor Traje de Diseñador.

¿Qué se suponía que debía hacer con esto?

Lo deslicé en el bolsillo lateral de mi bolso de imitación de piel de serpiente, sintiéndome como si estuviera cargando información clasificada del gobierno mientras subía a la superficie bajo el sol de Manhattan. El teléfono no dejaba de vibrar—mensajes, llamadas. Incluso sonó una vez. Pero no pensaba tocarlo de nuevo hasta tener algo de cafeína en el sistema.

Compré mi café habitual del turco de la Calle 56 y lo fui bebiendo mientras caminaba las tres cuadras hasta mi trabajo. Iba con retraso, así que decidí esperar hasta la hora del almuerzo para explorar el misterio que era el Señor Alto-Moreno-y-Grosero.

En mi escritorio, saqué el teléfono. La batería apenas tenía vida, así que lo conecté a mi cargador. Mi trabajo no era precisamente glamuroso—era la asistente de Clarice Bordeaux, una legendaria columnista de consejos. La voz detrás de Clarice Sabe, una columna diaria que existía desde los días en que la gente usaba CDs de AOL.

Últimamente, Clarice me lanzaba uno que otro hueso, pidiéndome que redactara algunas respuestas. Decía que me estaba evaluando por mi “potencial de crecimiento”, pero nunca publicaba ninguna. Las respuestas de Clarice se trataban de equilibrio, sensibilidad y advertencias interminables. Mientras que las mías… bueno, digamos que me gustaba ir directo al maldito grano. Probablemente por eso mis textos nunca veían la luz del día.

Aun así, de vez en cuando, no podía resistirme a contestar los descartes. Las preguntas que se tiraban porque eran “demasiado inapropiadas” o “no aptas para la marca”. Pero eran honestas, y esas personas merecían algo—lo que fuera—a cambio.

Descubrí que mi prometido ve porno de tentáculos. No puedo mirarlo a los ojos. ¿Qué hago? – Melanie, Bronx

Respuesta: Pruébalo. Si te da miedo, huye. Si te gusta, felicidades—te volviste más kinky.

Me acosté con mi jefe después de unos tragos. Está casado. Ahora actúa raro. ¿Debería decirle a su esposa? – Cassie, Brooklyn

Respuesta: Solo si quieres quedarte sin trabajo y ser humillada públicamente. O mejor aún, ocúpate de tus propios asuntos y deja de abrirte de piernas para hombres comprometidos.

Estoy embarazada y no sé si es de mi esposo o de mi entrenador. Lo sé. Soy una persona horrible. – Alina, Queens

Respuesta: Lo eres. Pero hey, la honestidad es el primer paso. El siguiente paso: una prueba de paternidad y una bofetada fría del karma.

Había algo energizante en soltar verdades crudas. Me despertaba mejor que un espresso. Para el mediodía, el misterioso teléfono estaba completamente cargado, así que me lo llevé a la cocina durante mi descanso. Había pedido comida vietnamita para Clarice y para mí—idea suya, no mía.

Una vez que se fue a tomar su “siesta de edición” post-almuerzo, finalmente tuve diez minutos sola para husmear.

Milagrosamente, no tenía pantalla de bloqueo. ¿Quién diablos no protegía su teléfono con contraseña en esta ciudad?

Primera parada: Fotos. No había muchas, y no me decían casi nada. La primera imagen era de un perrito desaliñado con un suéter tejido. ¿Un Shih Tzu, tal vez? Luego, un par de senos desnudos con una copa de vino tinto entre ellos. Pálidos, rellenos de silicona. Qué asco. Más fotos del perro. Luego, curiosamente, una instantánea de cinco mujeres mayores haciendo estiramientos sincronizados en un gimnasio. ¿Qué? Me reí. La última foto me robó el aliento—era él, relajado con una camiseta, sonriendo junto a una anciana en una mecedora. Su cabello estaba despeinado. Se veía cálido. Humano, incluso. Aún así, ridículamente atractivo.

Me quedaban cinco minutos antes de volver al escritorio.

No había correo sincronizado en el teléfono. Así que abrí los contactos y decidí llamar al primer nombre que apareció: Marcy.

—VAYA, VAYA, SI NO ES CHRISTIAN MERRICK. La voz de la mujer estaba empapada de sarcasmo. “¿Ya te recorriste a todas las socialités de la ciudad? Recuérdame, ¿no fui yo la que te dijo que no estaba aquí para inflarte el ego?”

Sonó una bocina. Escuché el portazo de un auto y un grito lejano sobre evitar el túnel porque “el aire la hinchaba”.

“¿Y ahora qué, Christian?”

“Ehm, en realidad. Este no es Christian. Me llamo Lena.”

“¿Lenny?”

“No, Lena. Como… LEE-nah. A mi papá le gustaban los nombres que sonaran exóticos, aunque somos de Jersey.”

Silencio.

“Está bien, Lena-de-Jersey. ¿Por qué estás llamando desde el teléfono de Christian Merrick?”

Christian Merrick. Por supuesto que tenía un nombre sexy. Por supuesto que sonaba como si tuviera jets privados y aplastara uvas de champán entre sus pectorales.

“Para resumir: encontré este teléfono en el metro esta mañana. Creo que se le cayó al bajarse. Tenía el cabello oscuro peinado hacia atrás, un traje azul marino, un Rolex enorme. ¿Te suena?”

“¿Guapo, mirada fría, camina como si fuera un maldito rey?”

“Exactamente ese.”

“¿Quieres un consejo, querida?”

Tomé un bolígrafo. “¿Sí?”

“¿Estás cerca de la línea B?”

“Bastante cerca.”

“Súbete. Baja hasta Flatbush Avenue.”

“¿Okay…?”

“Pasa la tienda de donas, cruza la calle, y camina tres cuadras hacia el este, hasta donde termina la acera.”

“Ajá…”

“Allí, encontrarás a un hombre vendiendo falafel. Entrégale el teléfono y dile que pertenece a un imbécil arrogante. Luego, aléjate. O mejor aún, tíralo en la alcantarilla más cercana.”

La llamada terminó.

Bueno, eso fue… útil.

LENA

Tenía la intención de devolver el teléfono esa misma mañana.

De verdad que sí.

Pero claro, también tenía la intención de graduarme a tiempo. Y de aprender italiano. Y de probar una de esas clases de pole dance.

En cambio, terminé aquí: vagón seis, tres filas detrás del hombre en persona. Christian Merrick. Observándolo por encima del borde de mi taza de viaje mientras hojeaba el Financial Times. Parecía un león en reposo—inmóvil, peligroso, impresionante.

Una mujer joven subió y se sentó frente a él. Vestido ceñido. Tacones brillantes. Piernas lisas como cristal. Lo noté. Todos lo notaron. Pero Christian no se inmutó. No miró. No parpadeó. Solo giró el bisel de su Rolex y siguió leyendo como una escultura.

Lo había juzgado como un mujeriego. Un traje engreído con mujeres en marcación rápida. Aparentemente, no sabía nada.

Llegó su parada y consideré devolverle el teléfono en ese momento. Pero… mañana sonaba mejor.

Más tarde, mientras sorbía de mi taza, volví a revisar sus fotos. Esta vez, hice zoom—examinando los fondos.

En una, estaba al lado de la anciana, ambos sonriendo junto a una chimenea. Noté una repisa llena de fotos enmarcadas. Una mostraba a un niño con un uniforme de colegio privado. ¿Tal vez él? Tal vez no.

Otra foto, con el zoom al máximo, mostraba a un cartero en pleno paso al fondo. ¿Qué demonios estaba haciendo?

En mi puesto habitual de café, me incliné sobre el mostrador. “Quiero un macchiato de caramelo triple-espuma tamaño venti con un susurro de canela y un toque de lágrimas de unicornio.”

Raúl soltó una risa. Me encantaba molestarlo cuando las mamás de I*******m hacían fila detrás de mí. Me dio un café negro normal con un guiño.

Cuando llegué a la oficina, Clarice ya estaba gruñendo frente a su computadora.

“Llama al Pemberton,” ladró. “La última vez me pusieron en una habitación con polvo en la araña. ¿Te imaginas?”

“¿Quiere que reserve una habitación o solo que les grite por diversión?”

Me lanzó una tarjeta con “Yolanda” garabateado. “Pide hablar con alguien que no sea Yolanda. Menciona las telarañas y exige un descuento.”

“¿Y si no lo dan?”

“Resérvala de todos modos. Pero que sepan que los estoy vigilando.”

“Pero… dijiste que la habitación estaba limpia la última vez.”

“Por supuesto que lo estaba. Pero ¿por qué pagar el precio completo si no es necesario?”

Moral: 0. Clarice: 1.

Era miércoles, lo que significaba que Clarice se iría a su almuerzo semanal con su editora pronto. Una bendita media jornada de libertad. Me dejó una lista de tareas que incluía:

• Pedir nuevas tarjetas de presentación. (Elegantes, no de circo.)

• Actualizar el blog. (Sin insinuaciones sexuales esta vez, Lena.)

• Ingresar los recibos en el sistema. (Reclamar cada descuento, incluso los vencidos.)

• Dejar la ropa en la tintorería. (NO pagar si el cierre de mi blusa de seda sigue rígido.)

• Recibir la entrega de impresión. (Sin propina. Llegó tarde otra vez.)

En su lugar, puse algo de indie rock (Clarice odiaba el ruido), le di diez al repartidor y me tomé un descanso sin culpa. Pies en el escritorio. Teléfono del Señor Alto-Oscuro-y-Melancólico en mano.

Lo busqué en G****e: Christian Merrick.

Boom. Más de mil resultados. El primero: Merrick Strategic Group. Elegante.

Entré. Bienes raíces. Firmas de inversión. Start-ups. Fondos de cobertura. Toda una página de emprendimientos que sonaban de élite. Su sitio parecía diseñado por los Illuminati.

Una línea bajo su foto decía:

“Merrick Strategic Group – Preservando Riquezas. Construyendo Legados.”

Traducción: Dinero viejo. Ego nuevo.

¿Quién administraba mi riqueza?

Ah, cierto… nadie.

A menos que contáramos mis espectaculares pechos—que, por cierto, nadie estaba administrando en este momento—iba completamente por libre.

Entré a la pestaña Sobre nosotros, y mi mandíbula casi se desencaja. La primera foto que vi era, ni más ni menos, el mismo Adonis—Christian Merrick. Y santo cielo, el hombre era una obra de arte andante. Esa nariz afilada y esculpida, una mandíbula que parecía tallada en mármol, y unos ojos del cálido y soñado tono del chocolate con leche derretido. No me sorprendería descubrir que tenía sangre de dios griego.

Me descubrí lamiéndome los labios. Concéntrate, Soraya.

Debajo de la foto, leí su biografía por encima. Veintinueve años. Graduado Summa Cum Laude de Wharton. Soltero—sorpresa de nadie—y luego el desfile habitual de credenciales de élite, bla bla bla. Pero la última línea… esa sí me hizo parpadear.

“El Sr. Merrick fundó Merrick Financial Holdings hace solo ocho años, y ya su cartera de clientes rivaliza con las firmas más antiguas y prestigiosas de Nueva York.”

Vaya. Parece que estaba completamente equivocada sobre papi comprándole el trono.