​​A varanda da mansão Dumont era um cenário de revista: a mesa de jacarandá estava posta com porcelana francesa, frutas tropicais perfeitamente fatiadas e o aroma de café recém-passado que parecia tentar, em vão, mascarar a tensão sulfúrica que pairava no ar. O Sr. Arthur já estava em seu lugar de honra, na cabeceira, lendo o jornal físico como se o mundo digital fosse uma distração vulgar.