PDV de Enzo Conti

La hoja estaba fría contra mi garganta.

Todavía no lo bastante afilada para cortar profundo, solo la presión suficiente para prometer lo que pasaría después si me movía mal.

Un escalofrío recorrió mi cuerpo antes de que pudiera evitarlo.

Estaba débil por la pérdida de sangre, la pierna latiéndome donde el cuchillo de Vincenzo se había hundido, la camisa húmeda de sudor y sangre.

La mujer de negro lo notó.

—Tienes miedo —dijo en voz baja.

—No —murmuré—. Estoy furioso.

Me moví.