A fumaça escura que havia brotado do pulso de Evan Marsh dissipou-se lentamente no ar da cozinha, deixando para trás um cheiro acre de ozônio e inverno. Ayla continuava amparada pelo peito de Dorian. Ela conseguia sentir a rigidez absoluta dos músculos dele, uma solidez de pedra que parecia ser a única coisa capaz de impedir que o teto desabasse sobre suas cabeças. A respiração dela, ainda curta, aos poucos encontrava o ritmo natural enquanto o frio residual do feitiço abandonava suas veias.

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