O relógio de carrilhão na sala de estar bateu as sete da manhã. Cada badalada soava como um martelo batendo em um prego. Safira não havia dormido um segundo sequer. Ela estava sentada diante da penteadeira, observando as olheiras que nem a base mais cara do mundo conseguia esconder totalmente.

Pelo reflexo, ela viu a porta do quarto se abrir. Glenn entrou, já vestido com um terno impecável, exalando o perfume amadeirado que costumava ser reconf