Rastros

A noite estava pesada, abafada, carregada de um silêncio que parecia pulsar com a própria respiração do mundo.

Na periferia da cidade, em um pequeno apartamento mal iluminado, o padrasto de Helena, Augusto, trajava roupas escuras, o rosto fechado em uma máscara de raiva contida.

Os olhos, frios e penetrantes, refletiam anos de crueldade, de ódio nutrido e calculado.

Cada músculo do corpo dele parecia tenso, pronto para agir, cada respiração carregava uma sede de vingança que nada po