La despreocupación aplastó la tormenta emocional que él mismo había creado en Deirdre. Cerrando los puños, se obligó a reprimir el impulso de no pasarse la mano por la cara de Brendan.

"¿Tu conciencia? ¿Después de todos los pecados que has cometido? ¿Después de todas las vidas que has arruinado? ¡¿Y todo lo que consigues es que tu débil conciencia te haga un agujero en tu inexistente alma?! ¡Tu conciencia no vale nada!".

Había algo ilegible y nebuloso en los ojos negros de Brendan, pero consiguió mantener su lengua sarcástica. "Todo eso está en el pasado, McKinnon, así que ¿puedes dejar de parlotear sobre ello? ¿Qué quieres que haga? ¿Que me arrodille suplicándote perdón? Madura".

"¿Madura...?". Deirdre casi podía ver manchas negras bailando delante de sus ojos. No pudo evitar una mueca de desprecio. "Supongo que tienes razón. Tengo que madurar y dejar de ser tan ingenua. ¿Cómo podría exigirle al gran y poderoso señor Brighthall que me pida perdón? ¡¿Cómo podría cometer el pecado de