"¡Cállate!", bramó Brendan con todas sus fuerzas. Su herida vibró con su gruñido, haciéndolo gritar al mismo tiempo por el agudo dolor.

La vista se le nubló y las rodillas se le doblaron.

¿Su coche había caído al mar? ¿Había muerto?

¡Imposible! ¡Eso era una locura! ¡Estaba tan viva ayer, cuando maldijo su nombre, dejó claro cuánto le disgustaba y gritó que quería vengar a su madre! ¡Había estado tan viva cuando deseó su muerte! Y ahora... ¿su destino era incierto repentinamente?

La visión de Brendan se volvió negra y cayó al suelo.

Una enfermera gritó cerca de él.

Antes de perder la consciencia, murmuró: "Deirdre... Deirdre...".

Tuvo un sueño.

En los primeros días tras el encarcelamiento de Deirdre, Brendan se había acostumbrado sorprendentemente a su ausencia. En cuanto volvía a casa, gritaba instintivamente: "¡Deirdre, hazme sopa de champiñones!".

Entonces, se detenía y la recién contratada cocinera sonreía nerviosamente. "Vaya, señor Brighthall. Esta chica Deirdre debe