A noite de sexta-feira avançava silenciosa no apartamento 122. Yasmin havia trocado o terno risca-de-giz por uma camiseta de algodão cinza e uma calça de moletom confortável, tentando se desligar da pressão da agência e dos boatos que ainda circulavam pelos corredores. Ela segurava uma xícara de chá morno entre as mãos, os olhos fixos na vidraça da sala que refletia os faróis dos carros na ave