Capítulo Cuatro

POV DE NOVA

El día después de que mis amigas me dejaran con el hombre cuya compañía he estado temiendo de nuevo desde nuestro último encuentro empezó con la desaparición de mis bragas favoritas.

No cualquier bragas, eran las de encaje rosa suave.

Las que compré después de leer Velvet Nights porque la protagonista las llevaba antes de que su jefe la inclinara sobre un escritorio y la arruinara para cualquier otro hombre de la ciudad. Eran mis bragas de “por si acaso”. Por si alguna vez pasaba algo escandaloso.

Nunca pasó nada escandaloso.

Hasta ahora.

Para la hora del almuerzo, intentaba actuar como si no estuviera sentada a la mesa con un vestido de verano… sin nada debajo.

Grant ya estaba allí, mangas arremangadas, corbata aflojada, antebrazos como un anuncio de Calvin Klein de “Pecados que no te puedes permitir”. Levantó la vista de su plato, el más mínimo tic en la comisura de la boca, como si supiera algo que yo no.

“Llegas tarde”, dijo, con esa voz grave y grave.

“Me dormí de más”, murmuré, deslizándome en la silla más alejada de él como si la distancia fuera cristal a prueba de balas.

Su mirada se deslizó sobre mí, no de forma obvia, sino lenta, evaluadora. Como si estuviera catalogando todas las posibles formas de desarmarme.

“¿Has perdido algo?”

Mi tenedor se congeló a media altura. Mi cerebro gritó. Abortar misión, abortar misión, lo sabe.

“¿Qué?” Mi voz se quebró como si acabara de entrar en la pubertad.

“Pareces… distraída.” Su tono era neutro. Sus ojos no.

Me metí comida en la boca para mantenerla cerrada, pero cuanto más evitaba mirarlo, más sentía su mirada deslizándose sobre mí como el calor de una chimenea a la que no deberías sentarte demasiado cerca.

Y sí… la mayoría de mis pensamientos eran sobre él. Y ninguno de ellos era santo.

Por la tarde me había refugiado en la biblioteca para aliviar el estrés del día.

Lo cual era irónico, considerando que el libro que tenía en el regazo tenía menos trama que una tendencia de TikTok y más suciedad que mi historial de búsquedas. Estaba en el capítulo donde le arrancaban las bragas a la protagonista en un ascensor… Lectura puramente académica.

La puerta crujió.

Su voz llegó primero, la del hombre al que he estado intentando esquivar. “¿Material educativo?”

Casi me trago la lengua. “Es… ficción.”

Grant pasó junto a mi silla sin siquiera mirar la portada. Olía a humo limpio y a problemas caros. Algo suave cayó sobre la mesa a mi lado.

Mis bragas de encaje rosa. Dobladas.

Mi cerebro abandonó el edificio de inmediato. Él las había tocado. Las había sostenido. Las había doblado.

“La próxima vez”, su voz bajó cerca de mi oído, “cierra con llave tu puerta.”

Giré la cabeza solo para encontrarlo inclinado sobre el respaldo de mi silla, un brazo apoyado junto a mi cabeza, el otro descansando casualmente sobre el respaldo, atrapándome. El corazón me latía como si acabara de correr una milla en tacones de aguja.

“Dejas tus cosas tiradas”, murmuró, su aliento rozándome la piel. “Alguien podría hacerse ideas.”

Oh, pero yo sí tengo ideas. Ideas gráficas, NSFW, de contenido premium +18.

“Alguien ya se las ha hecho”, susurré, antes de que mi dignidad pudiera intervenir.

Algo parpadeó en sus ojos, un tensamiento de la mandíbula, un breve destello de calor antes de que su expresión se cerrara de nuevo.

“Ten cuidado, niña.”

Sus yemas rozaron mi hombro lo justo para que mi cuerpo se estremeciera antes de deslizarse por mi brazo y detenerse justo antes de la muñeca. Quería que siguiera. Quería que me tocara como lo hacían los hombres en mis libros: duro, reclamándome y peligroso.

“Ten cuidado, niña.”

La forma en que lo dijo fue baja y constante, con ese tipo de voz que los autores describen como un gruñido… incendió en mi cabeza todos los libros que he leído. En las novelas, esta era la parte en la que el pulso de la protagonista latía en sus oídos y perdía todo sentido de la lógica.

El mío estaba haciendo exactamente eso.

“Haces que suene como… una advertencia”, dije, porque mis personajes siempre desafiaban al héroe antes de que les demostrara que estaban equivocadas, aunque mi propio sentido común me estuviera gritando que huyera antes de que esto fuera demasiado lejos.

La sonrisa de Grant fue casi imperceptible, de esas que solo notas si estás prestando atención, y yo lo estaba.

“Las advertencias son para la gente que escucha. Pero no creo que tú lo hagas.”

Dios. Esto era una escena. Un capítulo entero arrancado de la sección de slow-burn de mi estantería.

Se acercó más, su mano en el respaldo de la silla se deslizó más cerca, y de repente el aire se espesó lo suficiente como para ahogarse.

En los libros, este era el momento en que el héroe la acorralaba sin tocarla… excepto que él sí me estaba tocando, los nudillos rozándome el hombro, los dedos rozando el costado de mi cuello como si comprobaran mi pulso.

Estaba segura de que podía sentirlo acelerado.

“Estás callada”, dijo, inclinándose para que su aliento rozara mi oreja.

“¿Estás tramando algo?”

Casi le dije que estaba delineando mentalmente exactamente cómo iría esto si estuviéramos en una ficción. Me levantaría de la silla, me pondría contra el escritorio, su mano deslizándose—

“Tienes las mejillas rojas.”

“Estoy bien.”

Soltó una risa baja.

La profunda y rica que hizo que se me contrajera el estómago, y sus dedos se deslizaron hacia abajo, por mi brazo, hacia mi cadera.

En mi cabeza, estaba narrando.

…La respiración de la protagonista se entrecortó cuando su toque rozó el borde de su falda, una promesa silenciosa en el lento arrastre de su mano.

Excepto que… su mano sí encontró el dobladillo. Su pulgar rozó piel desnuda. Mi respiración se cortó en la vida real.

“Lees cosas así por una razón”, murmuró, echando un vistazo al libro que todavía tenía en el regazo. “Quieres saber cómo se siente.”

No respondí, en parte porque mi voz me traicionaría y en parte porque en la ficción, aquí es donde las palabras se sustituyen por la acción.

Sus nudillos subieron más alto, centímetro a centímetro. Sin prisa ni hesitación. Era deliberado, como si tuviera la paciencia de verme desmoronarme un aliento a la vez.

Los libros siempre decían que el tiempo se detenía. Siempre pensé que era cursi. Pero ahora mismo no podía decir si habían pasado diez segundos o diez minutos antes de que su mano se detuviera.

Esta era la parte en la que el héroe la inmovilizaría entre el escritorio y su cuerpo, donde sentiría la presión del calor y el músculo, donde las rodillas le flaquearían pero aún así fingiría que podía mantenerse firme.

Y Grant… Madre mía… estaba siguiendo el guion.

Se acercó más, el borde del escritorio clavándoseme en los muslos, mi cerebro cortocircuitándose con el olor de su jabón limpio y caro mezclado con algo más oscuro, más afilado.

Era como el olor de los capítulos donde las malas decisiones sabían a cielo.

“Respiras como si tuvieras miedo”, dijo, voz baja, ojos clavados en los míos.

“No tengo miedo.”

Mentira.

Mi pulso iba a mil.

“¿No?” Su pulgar trazó a lo largo de mi mandíbula, inclinándome la barbilla hacia arriba. “Entonces ¿por qué no apartas la mirada?”

Porque en los libros nunca apartas la mirada.

Su mano bajó, posándose en mi cintura, curvándose de forma posesiva. Se me hundió el estómago. Sus labios rozaron mi oreja apenas.

“¿Sabes lo que les pasa a las chicas que no escuchan?”

Mi voz era apenas un susurro. “¿Qué?”

“Acaban exactamente donde yo quiero que estén.”

Cada nervio de mi cuerpo se encendió. Mi mente ya iba por delante, escribiendo la escena en la que su boca reclamaba la mía y sus manos empujaban todos mis límites.

Pero entonces… como un cubo de agua fría, la cara de Lena irrumpió en mi cerebro. Mi mejor amiga. Mi muy distraída mejor amiga.

Oh Madre…

Mi voz salió temblorosa.

“Grant… no podemos… tú… eres el padre de Lena.”

El aire se detuvo.

Su mirada no se suavizó. Si acaso, se afiló, su boca curvándose en algo oscuro.

“¿Y?”

¿Y? ¿Acaba de decir “¿Y???”

La palabra atravesó mi flaca defensa y antes de que pudiera responder, su mano se deslizó desde mi cintura más abajo, curvándose sobre la redondez de mi cadera como si estuviera reclamando territorio.

El calor de su palma quemaba a través de la fina tela, su pulgar presionando lo justo para hacerme consciente de lo cerca que estaba de un lugar al que no debería.

“¿Eso hace que quieras parar?”

murmuró, voz como seda sobre acero.

“Yo—”

Mi respiración se entrecortó cuando su otra mano apartó mi pelo del hombro, las yemas rozando la piel desnuda de mi cuello.

“Eso pensaba.”

Su boca flotó junto a mi oreja, sin besar, pero dejando que su aliento se deslizara por el contorno hasta que se me erizaron los brazos de pies a cabeza.

“Estás temblando.”

“No estoy—”

“Sí lo estás”, dijo suavemente, casi como si le complaciera.

Su mano en mi cadera se deslizó hacia adelante, trazando la curva de mi muslo. Mis rodillas flaquearon.

En mi cabeza, cien escenas sucias que había leído se fundieron en una sola: la chica que decía que no mientras su cuerpo la traicionaba, el hombre que no necesitaba empujar porque ya la tenía deshaciéndose solo con estar cerca.

“Grant…”

Quise que sonara como una advertencia, pero salió como un suspiro.

“Mmm.”

Sus dedos subieron un poco más, el roce más ligero sobre el borde de mi vestido.

“Te gusta esto. Te gusta saber que no deberías… pero aun así lo haces.”

Quería negarlo, decirle que esto estaba mal, pero mi mente estaba envuelta en la forma en que su pulgar trazaba círculos perezosos justo por encima de mi rodilla, avanzando hacia arriba como si tuviera toda la noche para llegar.

La parte de mí que recordaba a Lena se estaba desvaneciendo, sofocada bajo el peso de su toque, su olor y el gruñido bajo de su voz.

Y entonces, justo cuando mi cuerpo se inclinó hacia él, hambriento de lo que viniera después… él se apartó.

En la puerta, miró hacia atrás, su mirada deslizándose por mí con esa misma satisfacción oscura.

“Avísame cuando hayas tratado con tu conciencia, niña.”