CAPÍTULO QUINCE

Psicópata…

POV de Nova

“¡Nova… para!”

La orden atravesó la noche como un látigo. Mis zapatillas chirriaron contra el pavimento mojado al girarme, los pulmones ardiendo, el miedo ardiendo aún más.

La figura tiró del borde de la máscara, los dedos frenéticos, como si se estuviera arrancando la propia piel. Y entonces—

Oh Dios.

No era un extraño.

El rostro debajo no era lo que esperaba. No un acosador de callejón con un cuchillo. Ni un secuestrador.

Era Sandra.

Sandra de recepción. Sandra, con sus blusas de colores que provocaban migrañas y esa risa que podía pasar por alarma de incendios.

Sandra, que nunca perdía la oportunidad de mirarme de arriba abajo como si mi existencia fuera una mancha de café en sus tacones de imitación.

Sandra, la colega favorita del despreciable Sr. Aaron Smith.

¿Está él por aquí?

¿Lo planearon juntos?

¿Pretenden matarme?

Mi cerebro falló. Estática. Esto tenía que ser un sueño febril. O tal vez la colonia de Grant estaba adulterada con algo ilegal, porque ningún universo sano me serviría a Sandra como revelación de mi acosadora nocturna.

“¿Qué demonios…?” Mi voz se quebró. “¿Sandra?”

Tiró la máscara al pavimento como si ya hubiera terminado de jugar a Halloween.

El pecho le subía y bajaba por la persecución, pero la cara seguía siendo tan arrogante como siempre y de alguna forma aún lograba verse superior, como si estuviera a punto de sancionarme por archivar mal unos post-it.

“¡¿Qué coño estás haciendo?!” fingí valentía.

“No lo entenderías.” Su tono era venenoso, cortante.

Mis pensamientos se arremolinaron. Bolígrafos. Necesitaba un bolígrafo. Uno grueso, de metal, que pudiera clavarle entre las costillas si se abalanzaba. O mejor aún, una erótica de tapa dura. Quinientas páginas de suciedad convertidas en arma.

La justicia poética perfecta por perseguirme por la ciudad como un sabueso demente.

El corazón me latía tan fuerte que casi me reí. ¿No era esta la parte en la que las heroínas de los libros hacían algún movimiento malo?

Sí, bueno… yo no era ninguna reina de la mafia. Era Nova, cuyo plan de emergencia consistía en “llamar al 911 y quizás lanzar material de oficina”.

“¡¿Por qué me estás siguiendo?!”

Sus labios se curvaron. “¿Por qué crees?”

La forma en que lo dijo me revolvió el estómago.

Si tan solo supiera lo caótico y sucio que era mi proceso de pensamiento. Estoy segura de que no me habría preguntado qué estaba pensando en ningún momento.

Espero que no estuviera hablando de Grant y de mí.

Excepto… espera. ¿Había siquiera un “Grant y yo”?

Solo había un “mía”, siseado a través de un escritorio como una maldición o una promesa… todavía no lo sé, y la forma en que sus ojos ardían cuando se clavaban en los míos.

Se siente como algo que nadie más debería saber.

“Estás loca”, espeté.

“¿Lo estoy?” Su risa fue irregular. “Dime la verdad. ¿Te estás follando al Sr. Calloway?”

Las palabras me golpearon como un puñetazo. Se me cayó la mandíbula. ¿Me había perseguido por calles oscuras por eso?

Mi cerebro lanzó pensamientos de pánico aleatorios solo para sobrellevarlo:

El delineador se le ha corrido y está desordenado en la esquina izquierda, como pintura de guerra.

Debería haber cogido el bolígrafo azul; es más afilado que el negro.

La voz de Grant diciendo “mía” era más caliente de lo que tenía derecho a ser… maldita sea, no ahora, Nova.

“¡¿En serio me estás diciendo esto?!” balbuceé.

Sandra se acercó. “No te hagas la tonta. Veo la forma en que te mira. Sé que has estado en su oficina fuera del horario laboral. Dos veces. Tres veces. Él no hace eso por nadie. No él. No el Sr. Calloway. Y de repente… estás tú aquí, y de la nada él es diferente.”

Su voz se quebró, los celos crudos filtrándose en cada sílaba.

Esto no era cotilleo ordinario. Esto era una obsesión.

Y si me había seguido esta noche, no era solo por Grant. Era por mí. Por borrar lo que ella pensaba que era un error. A mí.

Los ojos de Sandra brillaban bajo la farola, salvajes, vítreos, demasiado brillantes.

El pelo se le había erizado del moño, el maquillaje agrietado y sudado. No parecía la recepcionista arrogante que mezclaba archivos. Parecía feral, casi psicótica.

“¿Crees que no me doy cuenta?” siseó. Sus zapatillas chirriaron ligeramente contra la calle mojada mientras se acercaba.

“La forma en que habla más suave cuando estás cerca. La forma en que cambian sus ojos. No mira a nadie más así.”

El hielo se deslizó por mi espalda.

¿Cómo se había dado cuenta de todo esto? Hasta donde yo sé, si me preguntan, Grant ha sido más frío y sin emociones conmigo que cálido.

Hoy mismo me llamó caso de caridad y demás. Necesita poner los hechos en orden.

Los dedos le temblaban a los lados como garras.

“Sandra, estás loca”, forcé. “Me has seguido media ciudad. ¿Por qué? ¿Por rumores?”

“¿Rumores?”

Soltó una risa amarga.

“Te he visto. Saliendo de la oficina tarde.”

Pues claro… probablemente estaba inmersa en una novela y no miré la hora.

“El pelo hecho un desastre.”

Mi pelo siempre es un desastre. Casi la interrumpí.

“Los labios hinchados. Ni siquiera intentas ocultarlo.”

Oficial. Necesita ayuda médica.

“No sabes nada.”

“Oh, sé lo suficiente.”

Y entonces se abalanzó.

Su mano se lanzó hacia mi bolso. El pánico me sacudió, retrocedí tambaleándome, agarrándolo con más fuerza, la correa clavándoseme en el hombro mientras forcejeábamos.

“¡No te lo mereces!” gritó, cruda y rota.

“¡Solo eres una becaria patética con cuadernos baratos y novelas de pacotilla! Yo he sido leal durante años. ¿Y entonces llegas tú con tus ojos de cierva feos, tu voz suave y de repente él te nota?”

Las uñas me arañaron el brazo, lo bastante afiladas como para arder. Mi imaginación se retorció un segundo vil: si esto fuera uno de mis libros, la contención sería sucia y desesperada, una escena de callejón oscuro goteando pecado. Las mejillas me ardió.

No. No aquí. No ella.

“¡Suéltame!” Empujé, la adrenalina disparada. El bolso se balanceó, golpeó sus costillas con un golpe sordo, la tapa dura de dentro haciendo su trabajo. Ella tropezó hacia atrás, siseando.

Jadeé, agarrando la correa como un salvavidas.

Sandra se enderezó, desarreglada, los ojos vítreos de odio y desamor.

“Lo vas a arruinar”, susurró, casi tierna. “Y no puedo permitírtelo.”

No si Grant me arruina a mí primero. Tiene que ser estúpida para pensar que un hombre como Grant Calloway puede ser arruinado por alguien como yo.

Su voz bajó, más profunda.

“Crees que eres lista, caminando por aquí como si pertenecieras a este mundo. Pero sé a dónde te diriges.”

La confusión me golpeó. “¿Qué?”

Sonrió, cruel y satisfecha.

“Esta calle. La conozco. La he recorrido. Este es el camino a su casa.”

Cada nervio se me congeló.

La casa de Grant.

Lo sabía.

“E-estás loca”, croé.

“¿Lo estoy? ¿O tienes miedo porque te das cuenta de que no eres la primera? Él me dejó entrar primero, Nova. No creas que no te va a tirar a un lado igual que a mí.”

La imagen me atravesó el cerebro: Grant diciendo “mía” a Sandra en mi lugar. Me atraganté, la bilis subiéndome.

“Para”, siseé.

Pero ella no había terminado. Los ojos le brillaron. “Solo eres el siguiente juguete.”

“Estás enferma, Sandra”, espeté, la voz temblando. “Intenta esto otra vez y llamo a la policía.”

No se inmutó. La psicópata solo… ¿sonrió? Pequeña, torcida y con lástima.

“¿Crees que la policía puede protegerte? ¿Crees que el Sr. Calloway permitiría que llegara tan lejos? No le gustan los líos. Él los limpia. Eso es lo que no entiendes.”

Las palabras se me metieron bajo la piel, pegajosas y equivocadas.

Se inclinó más cerca, el perfume quemándome la parte de atrás de la garganta.

“Te va a masticar. Igual que me hizo a mí.”

El pulso se me congeló. ¿Igual que me hizo a mí??

Pero antes de que pudiera exigir más, Sandra se subió la capucha y se dio la vuelta, desapareciendo en la noche.

Todo lo que quedó fue la máscara desechada a mis pies y el trueno de mi propio corazón.