POV Lucy

O cheiro da morte tem uma assinatura inconfundível. É uma mistura metálica de sangue fresco, o odor químico e acre de combustível vazando e a poeira de concreto esmagado. Era o cheiro que eu respirava todos os dias nas salas vermelhas do trauma em Chicago, mas senti-lo ali, na rua fria de Nova York, infiltrando-se pela cabine retorcida do carro do meu marido, fez o meu mundo inteiro entrar em colapso.

As minhas mãos rasgaram-se nos estilhaços de vidro blindado que forravam a janela des