Ano anterior.

As bochechas de Adameire eram duas manchas escarlate pintadas no branco marmóreo do seu rosto. Não bastasse sua palidez natural, o frio que fazia era suficiente para expulsar todo o sangue das extremidades do corpo, lhe emprestando uma aparência semicongelada e, apesar da geada branda apenas acariciar a pequena parcela de pele exposta pelo casaco pesado de pelo de urso, o vento era um exército impiedoso de lanceiros empalando qualquer um que cometesse a insensatez de ficar em seu caminho. Ao seu redor, a floresta de galhos secos e retorcidos uivava.

A caminhada já estava durando duas horas. Logo atrás dela, Acaiah se arrastava dentro de seu próprio casaco, só resmungos. Sempre fora claro, desde o começo, o quanto ele detestava o treinamento. Mais à frente, Aryah abria caminho entre os galhos nus das árvores que se erguiam em direção ao céu cinzento, as madeixas loiras dançando ao sabor do vento, como se este não as afetasse. Os olhos castanhos