O ar não entrava nos pulmões, rasgava. Cada tentativa desesperada de puxar oxigênio era uma lufada de fumaça acre, com cheiro de ozônio misturado a carne queimada e algo pior: o odor adocicado e doentio da magia sombria, que se agarrava ao fundo da garganta como veneno; era quase sufocante. Tanto que dava vontade de vomitar.

Quatro horas. Quatro horas desde que a trombeta rasgou a quietude da madrugada com uma nota longa e solitária. Quatro horas desde que o inferno havia chegado aos portões de