POV de Beckett

A sala de interrogatório estava fria. Não de temperatura. De alma. As paredes cinzentas, a mesa de metal, o café queimado que o Santos insistia em fazer. Mas desta vez não havia algemas. Não havia acusações. Havia uma mulher destruída à minha frente.

Gabriela Vasconcelos estava sentada na cadeira, as mãos no colo, os olhos inchados de quem já chorou tudo o que tinha para chorar. As olheiras eram fundas. O cabelo estava preso num coque frouxo. Parecia mais velha do que os vinte e