POV Lucca

O vento que subia do Atlântico naquela tarde não trazia o gosto de tempestade que por anos ditou o ritmo dos meus passos. Era uma brisa limpa, que arrastava o cheiro do sal das rochas leste e o misturava ao aroma de grama cortada e jasmins que Emília mandara plantar ao redor da propriedade. Fiquei parado a alguns metros da varanda dos fundos, com as mãos enfiadas nos bolsos da minha jaqueta de couro escura, apenas observando.

Se me dissessem, doze meses atrás, que o pátio da mansão Qu