POV Emília

A mala de couro surrado estava aberta sobre a colcha da cama de solteiro. Dentro dela, pouca coisa: os vestidos simples que trouxe de Pilar, o livro de poesias que Santiago me dera na estância e a dignidade que eu ainda tentava juntar do chão daquele quarto. Cada peça de roupa dobrada era um prego que eu retirava da minha própria carne.

Eu não fui feita para remendá-lo.

A constatação viera com a força de uma ressaca violenta enquanto eu ouvia o silêncio da mansão após a nossa briga.