POV Emília

O sol daquela manhã na estância não aquecia; ele apenas iluminava as ruínas do que eu costumava chamar de esperança. As imagens da noite anterior — Declan com as mãos nela, o beijo coreografado sob as luzes de neon de Buenos Aires — ainda estavam gravadas na minha retina como marcas de ferro em brasa. Eu não sentia mais a dor aguda do impacto; sentia o frio letárgico de quem decidira que o fogo era a única forma de limpeza.

Saí para o pátio central, carregando uma caixa de madeir