Ele disse que voltaria. Que aquela viagem pra Rússia era só o começo. Que quando tivesse um lugar no mundo, viria me buscar. Nós tínhamos um plano. Nós tínhamos um amor. E ele… ele simplesmente nunca voltou.

Sem cartas. Sem mensagens. Sem notícias.

Eu achei que ele tinha morrido. Chorei por ele até minha garganta ficar ferida. Me encolhi tantas vezes lembrando do cheiro dele, da voz dele, da pele quente dele contra a minha..

Mas agora ele está vivo. Rico. Dono de uma mansão de revista. Com um quadro meu pendurado na parede como se eu tivesse sido uma lembrança bonita de um verão qualquer.

Como ele pôde?

Os olhos dele encontraram os meus, e naquele instante eu soube: ele me reconheceu. Ele sabia. Soube assim que me viu. Não houve dúvida, não houve hesitação.

E isso doeu.

Porque isso provava que o que a gente viveu foi real. Ele me amou. Com cada fibra do corpo. Com cada traço que desenhou de mim.

E ainda assim… me deixou.

Me largou pra morrer naquela merda de vida. Enquanto e