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Zaira.

—No me gusta el vestido —hablé suavemente.

Lo dije despacio, sin mirarlo, enfocándome en mi reflejo. Me negaba a encontrarme con sus ojos.

—Te puede gustar si te ves con mejores ojos —intervino la mujer, su voz impregnada de paciencia.

—Cariño… —intentó persuadirme él, su tono más suave, tratando de hacerme cambiar de opinión.

No.

Me tensé y apreté los labios.

—Dije que no me gusta el vestido —reafirmé con voz firme, sintiendo una opresión en el pecho—. Quiero irme.

No le di oportuni