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Zaira.

—No me gusta el vestido —hablé suavemente.

Lo dije despacio, sin mirarlo, enfocándome en mi reflejo. Me negaba a encontrarme con sus ojos.

—Te puede gustar si te ves con mejores ojos —intervino la mujer, su voz impregnada de paciencia.

—Cariño… —intentó persuadirme él, su tono más suave, tratando de hacerme cambiar de opinión.

No.

Me tensé y apreté los labios.

—Dije que no me gusta el vestido —reafirmé con voz firme, sintiendo una opresión en el pecho—. Quiero irme.

No le di oportunidad de insistir. Me metí en el vestidor y cerré la cortina con más fuerza de la necesaria. Me cambié lo más rápido que pude, como si escapar de esa tela pudiera liberarme también de la sensación sofocante que me embargaba.

Gabriel no insistió más.

Me observó en silencio por un momento antes de asentir con un leve movimiento de cabeza.

—Está bien —dijo, con su tono usualmente calmado—. Vámonos.

Salimos de la boutique sin prisas, pero con cada paso sentía su mirada fija en mí. No decía nada, solo