“Muerta,” repitió Charles despacio, mirando fijamente a la mujer parada al final del camino. “Tía Margaret. Mi padre me dijo que su hermana murió de bebé. Hay una tumba. La he visto. Hay una lápida en el panteón familiar con su nombre.”

“Lo sé,” dijo la mujer suavemente. “También la he visto. Hace años, antes de entender qué significaba realmente. Solía pensar que era extraño que mi propia tumba existiera en algún lugar que nunca había visitado.”

Constance, que había estado sentada tranquilamen