— Por que raios o seu vestido é... preto?

Geórgia não mediu as palavras. Eu também não tinha medido os olhos, que continuavam pregados dentro da caixa como se o meu olhar pudesse fazer o vestido se transformar em outra coisa por força de vontade. Branco. Marfim. Champagne. Bege. Qualquer um dos cinquenta tons que a Beatriz me ensinou a distinguir naquelas semanas de reuniões que eu tinha achado completamente desnecessárias e que agora eu gostaria de ter levado mais a sério.

Qualquer coisa, meno