Freitag, halb neun morgens, und ich war spät dran. Natürlich war ich das. Ausgerechnet am Tag des Abendessens mit den Franzosen entschied mein Wecker, nicht zu klingeln, meine Dusche brauchte eine Ewigkeit, um warm zu werden, und jetzt rannte ich durch die Korridore der Bellucci, als würde mein Leben davon abhängen.

Mit Handtasche, einer Mappe mit Dokumenten über die Épure-Linie und einem riesigen Kaffeebecher, den ich an der Ecke gekauft hatte, balancierend, rannte ich in Richtung Aufzüge. Ein