Se escuchó otra voz.

Entonces se acercó un grupo de personas.

A la cabeza iba un hombre de cuarenta años que pesaba al menos 150 kilos. Sus pobladas cejas solo acentuaban su aspecto rudo y bruto.

“Patriarca Sullivan…”.

Flynn lo saludó con una sonrisa brillante.

Un anciano estaba sentado en una roca al pie del Monte Raíz, no muy lejos de allí. Vestía un traje verde con botones ligeramente grandes. De alguna manera parecía un poco desproporcionado. Tenía la cara arrugada y el cabello rev