Alonzo

Der Umschlag liegt auf dem Tisch, als ich den Raum betrete. Weiß, glatt, elegant… viel zu vertraut.

Mein Name, mit blauem Stift geschrieben. Es ist nicht ihre Handschrift — Antonellas Schrift würde ich selbst mit geschlossenen Augen erkennen. Aber dieser Umschlag… er ist von ihr.

Ich muss ihn nicht öffnen, um zu wissen.

Ich setze mich in den Ledersessel, atme tief ein und reiße die Lasche vorsichtig auf, als würde das den Schlag abmildern, von dem ich längst weiß, dass er kommt.

Ein einz