«Bela hora para chegar, Rosie Harper, ou melhor, diria Rosie de Livingston!»

Rosie tensionou-se, o coração deu um baque. Maximus. Ele estava ali, na penumbra da sala, sentado numa poltrona com um copo na mão. Seus olhos brilhavam com uma fúria contida e sua postura era rígida como uma estátua.

«Não quero discutir agora», disse Rosie, tentando soar firme, e continuou subindo as escadas, ignorando o pulso acelerado.

«Espera», ordenou ele, levantando-se. «Temos de falar.»

Ela não parou, mas a voz