La llave raspó en la cerradura como una uña arrastrada por mi columna.

No la había girado en diez años, pero el latón todavía recordaba mis huellas. La puerta se abrió y el olor me golpeó primero: cedro de la escalera, cera de limón y algo más que no lograba identificar.

Crucé el umbral y la brownstone me tragó por completo.

El suelo de mármol heló mis plantas incluso a través del fino cuero de mis bailarinas. Las ruedas de mi maleta resonaron demasiado fuerte en el silencio. En algún lugar arr