A terceira semana de tratamento estava sendo particularmente brutal. Meu corpo parecia ter declarado guerra contra mim mesmo - inchaço em lugares que eu nem sabia que podiam inchar, mudanças de humor que me faziam chorar assistindo comerciais de papel higiênico, e uma sensibilidade nos seios que tornava até mesmo abraços desconfortáveis. Estava deitada no sofá da sala, vestindo uma calça de moletom folgada e uma camiseta de Nate que havia se tornado meu uniforme nos dias ruins.

Ginger estava se