Tristan

El vaso de whisky que tenía en la mano parecía ámbar bajo la tenue luz de mi despacho.

Cada vez era ella quien me traía aquí.

—Nadie se preocupaba por mí, ni siquiera tú.

Sus palabras me quemaban más que el whisky. Me quemaban y me hacían sentir una ira intensa hacia sus padres. Por sus palabras duras, crueles, ignorantes e insultantes. Pero, sobre todo, hacia mí mismo.

Una parte de mí deseaba desesperadamente recuperar los recuerdos de mi vida pasada, pero la otra parte temía lo que pudiera descubrir. Temía ser igual de horrible, o incluso peor.

En realidad, no importaba, porque era plenamente consciente de cómo la había tratado. Su muerte se había deshecho, pero eso no cambiaba lo que había sucedido antes.

Nuestro vínculo como compañeros se había roto y ella era libre. Sin embargo, a pesar de todo eso, ella estaba allí, ayudándome.

La manada seguía defendiéndome, pero todos estaban equivocados. Yo