MIRELA

A luz do entardecer atravessava a janela da sala, pintando de dourado cada pedacinho dos nossos móveis simples, mas cheios de história. Uma brisa leve fazia a cortina branca dançar, e o som das risadas infantis preenchia o ar como música boa. Eu tava ali, sentada no tapete, cabelo preso num coque bagunçado, com uma camiseta manchada de papinha de fruta — minha cara, né? E ao redor… um verdadeiro campo de batalha de brinquedos: pecinhas de lego coloridas, um caminhãozinho com as rodas quase caindo, livros infantis rasgados nas pontas.

E no meio do caos, lá estava ele: meu pequeno Lucas, com o bumbum pelado, fugindo do banho como se fosse a missão mais importante da vida. Corria pela sala com aquelas perninhas gorduchas, rindo com uma felicidade que parecia explodir em mim.

— Volta aqui, sapeca! — gritei, já rindo, tentando agarrar aquele foguete.

Foi quando o Thiago apareceu no corredor com uma toalha na mão. Tava com cara de exausto, mas os olhos… ah, os olhos estavam cheios d