O tempo estica. Cada minuto parece uma hora. E cada hora, parece três que se passam, parecendo uma eternidade. Cada swoosh das portas tem todos nós sobressaltados e, em seguida, afundando de volta para baixo. Copos de isopor vazios transborda o lixo. Trajes de incêndio foram abertos e amarrados na cintura quando a sala de espera cresce abafada. Os telefones celulares tocam incessantemente com pessoas em busca de atualizações. Mas ainda não há notícias.

Beckett fica com Andy. Dorothea tem