O silêncio que se estendeu pela sala rústica da quinta foi pesado, carregado com o cheiro da madeira antiga, do vinho fermentado nos barris lá fora e da tensão palpável que cortava o ar.

— Eu permaneci de pé por alguns instantes, absorvendo cada sílaba, cada vírgula daquela confissão absurda e perigosa que acabara de ser despejada diante de mim.

Escuto tudo o que o senhor Amadeu fala e, só de saber que ele é filho do Don da máfia Castiglione, sinto o meu sangue gelar nas veias.

— O sobrenome C