A sala do conselho era um mausoléu de madeira nobre, mofo e fumaça densa de charuto. O ar ali dentro era tão pesado que parecia exigir esforço duplo dos meus pulmões para respirar. Eu trazia nos nós dos meus dedos as escoriações em carne viva do crânio de Ethan. Naqueles dias em que passei dobrado na poltrona desconfortável do hospital, a notícia da morte dele chegou como um eco distante. Eu o matei. Não da forma fria e calculada como planejei; o infeliz sequer resistiu à sequência de socos que