Ela fechou os olhos por um momento, sentindo a culpa apertar seu peito. — Não, Chris, você fez o que tinha que fazer.

— Não tenta me aliviar, Emma. — Ele suspirou profundamente do outro lado da linha, a dor na sua voz clara. — Eu sei o que aconteceu ontem. Tudo começou com aquela maldita foto.

A lembrança da imagem dela e de Chris se beijando, espalhada por todas as redes sociais, ainda doía como uma lâmina afiada, cortando profundamente. Os comentários... a exposição... a vergonha. Era como se estivesse sendo observada o tempo inteiro, sem escapatória.

— E depois veio a conversa com seu pai — continuou Chris, mais baixo, como se a lembrança fosse dolorosa. — Eu vi como aquilo te abalou. Você estava começando a perder o controle no Central Park, Emma. Eu vi nos seus olhos.

O silêncio caiu entre eles, pesado. Emma apertou o telefone com força, como se aquilo pudesse impedir a dor de transbordar.

— E quando você sumiu e não atendia o telefone... — Ele fez uma pausa, e ela sentiu a dor e