Clara

O silêncio de Nova Iorque sob uma tempestade de neve é diferente. Não é apenas a ausência de som; é uma camada espessa e sufocante que parece isolar cada alma em seu próprio inferno particular.

Eu estava deitada na cama da casa da piscina, encarando o teto, perdida entre as páginas de Birthday Girl e a realidade que começava a parecer perigosamente mais excitante que a ficção. Alexander Whitmore não saía da minha mente. O modo como ele me olhou na varanda, a pele exposta de seu abdômen, a