El reloj de pared de la Facultad de Derecho marcó las ocho de la noche en punto.El campus ya estaba sumido en un silencio sepulcral, roto únicamente por el silbido del viento invernal contra los ventanales de arco gótico.Caminé por el pasillo desierto con mi habitual timidez como una máscara perfecta para ocultar el fuego de indignación que todavía me ardía en el pecho desde el rechazo del día anterior.Me detuve frente al despacho privado del doctor Cross, acomodé mis gafas de lectura y empujé la pesada puerta de madera noble.El interior de la oficina gritaba poder aristocrático.El aroma de los libros antiguos, con sus lomos de piel, se mezclaba con el olor de la cera de abeja utilizada para mantener impecables los muebles y con el toque inconfundible de su whisky importado.Demian estaba sentado detrás de su majestuoso escritorio de caoba, iluminado únicamente por la luz ámbar de una lámpara de banquero.Vestía un sastre gris impecablemente cortado, pero se había quitado la corb