Soure, Ilha de Marajó (Seis anos antes...)Janaína Os convidados de Jane, minha irmã e do meu cunhado Miguel começam a chegar na fazenda para testemunharem o maior e mais falado evento de Soure: a renovação de dez anos de casados, ou como pesquisei no Google, as bodas de zinco. É fim de tarde, um espetáculo à parte. E como não posso perder a oportunidade e tirar belas fotos da paisagem, aponto o meu celular capenga, mas com câmera boazinha e registro para a eternidade o cenário pitoresco, repleto de búfalos que pastam placidamente pelo campo.Alguns minutos depois, sigo em direção ao local escolhido para as bodas. Ainda bem que é na fazenda do casal, porque posso sumir dali assim que terminar a cerimônia e escolher a foto para o concurso que pretendo me inscrever, categoria iniciante para a revista Rural.Passando longe dos meus pais e sobrinhos, observo a decoração feita em frente ao casarão da fazenda.Tudo adornado de flores naturais, vermelhas, rosas e brancas e fazendo um reco

JanaínaApós o sermão do padre, é chegada a hora dos votos.Minha irmã exibe um sorriso feliz. Meu cunhado parece nervoso. Segura o microfone com força, e meio sem jeito, inicia sua fala.— Boa tarde, queridos convidados! Como estou feliz por esse tão esperado dia!Ele segura a mão da esposa e os dois se encaram por um momento. A voz dele sai trêmula:— Quero dizer a todos... que minha Jane foi... — Ele pigarreia, engolindo em seco — Foi FORÇADA a casar comigo!— Oooooh! O espanto se espalha e, em seguida, um silêncio incômodo se faz no evento.Fecho os olhos por um segundo não acreditando que o meu cunhado acabou de dizer a maior merda de todos os tempos!O sorriso de Jane morre na hora. Ela puxa a mão, zangada. Fico tensa. Doida do jeito que é, o divórcio pode vir antes do bolo.Minha mãe, metida a sargentona e sempre desconfiada das intenções de Miguel, se levanta num pulo e grita:— Eu sabia! Nunca me enganou, esse bandido, safado, moleque!Cubro o rosto com as mãos. Eita vergonh

Janaína​Barreirinhas, MaranhãoTempo presente​O vento dos Lençóis Maranhenses não tem pena de quem tenta manter o cabelo no lugar. Mas tente explicar isso a uma influenciadora digital com dois milhões de seguidores que faz questão de ser um pé no saco?​Tícia Gusmão, mais conhecida como a "Tia dos Tours", fez questão de fazer seu ensaio fotográfico nos Lençóis e agora não para de reclamar, chegando ao cúmulo de perguntar por que tinha tanta areia no seu pé.Contemplo a formosura dos Lençóis Maranhenses, para não perder as estribeiras e chutar o pau da barraca. As dunas de areia alva e fina são desenhadas pelo vento constante, intercaladas por lagoas de águas cristalinas que variam do verde-esmeralda ao azul-turquesa mais puro. Além de ser Patrimônio Mundial Natural, é o meu lar, e nem mesmo a futilidade da garota de vestido esvoaçante consegue tirar o encanto disso.​— Jana! Jana, peraí! — grita a garota, ajeitando o chapéu de palha gigante enquanto equilibra o corpo magro no topo

JanaínaDever e diversão.​É exatamente assim que resumo o meu trabalho como fotógrafa oficial de uma das mais conceituadas editoras na área de fotografia, turismo e tendências: a Editora Prisma. Mas essa é a primeira vez que sinto estar indo direto para um matadouro.​Eu podia estar radiante. Afinal, Jane, Miguel e meus sobrinhos ficaram regozijantes quando liguei para contar a novidade de que faria a pauta da Revista Rural lá perto deles. Por outro lado, minha mãe não está nada satisfeita. ​Consulto o relógio de pulso. Seis horas da manhã.​Fecho o zíper da última bagagem e solto um longo suspiro. Por mais que eu queira dissipar certas lembranças, elas ficaram mais fortes desde ontem e estão me assombrando feito fantasma. Nem dormi direito.​Espero não ter que reencontrar aquele garanhão descarado. ​Sempre que me vem à memória aquele encontro absurdo do passado, a primeira coisa que fica nítida na minha cabeça não é nem o sorriso debochado dele, mas a rosa dos ventos tatuada na la

DiegoPasso o dia inteiro na fazenda tentando distrair a cabeça do turbilhão de problemas e das cobranças da minha mãe.​Após fazer a inspeção de rotina nos pastos, conferir o gado e checar o cercado dos búfalos com a ajuda dos funcionários, resolvo encarar a minha própria dor e não adiar mais o inevitável. Existe um lugar específico nesta propriedade que eu venho evitando com todas as minhas forças. ​Sigo resoluto pelo corredor até o escritório. Sinto uma falta absurda do meu pai. O velho amava cada centímetro desta terra marajoara. Ele tinha um orgulho quase poético do gado, dos campos abertos que alagavam na época das chuvas, do cheiro da poeira misturado ao mormaço do fim de tarde.​Empurro a porta de madeira maciça, e o aroma familiar de couro tratado, papel antigo e fumo de rolo me atinge no peito como um soco direto. Caminho devagar até a grande mesa de sucupira, passando as pontas dos dedos sobre a superfície gasta pelo tempo, exatamente onde ele passava horas e horas trab